Una cosita, chiquitita, peludita
abre un ojito, y otro, y otro
abre todos sus poros y esporas
dice:"hola" y me lleva a pasear
Un abismo blanco, negro, de mil colores
espacio flotante con todas las opciones del mundo
Una cosita, que es inconmensurable
me tira, me aspira, me viola y me deja ahí
tirada, atomizada, fascinada.
Y así voy, yendo y viniendo
en la revolución de las cositas
y así voy, yendo y viniendo
en la revolución de las cositas.
Mundos pequeños, lábiles
tironeando un equilibrio, un respiro.
a costa de otros, en contra de otros
Se vuelven mezquinos, malos.
Una cosita de nada, una sumatoria de munditos
pregunta larga y existencial
¿Qué sentido tiene esto
de escribir siempre en el mismo
estado de desesperación
cuando la incomodidad y la aparente
ausencia de ritmo circadiano
me arrastra a teclear
lo primero que se me cruza
por los dedos?.
de escribir siempre en el mismo
estado de desesperación
cuando la incomodidad y la aparente
ausencia de ritmo circadiano
me arrastra a teclear
lo primero que se me cruza
por los dedos?.
Respuestas?
Estaba pensando que necesito respuestas a preguntas que no se hacer.
Sobre las cosas no dichas,
los silencios tácitos,
los actos mecánicos.
Sobre todo eso,
hay preguntas que no se hacer
Los dientes me duelen,
los dientes me estallan.
También los oídos,
el cuello,
el alma.
Me cansé de buscar lo inhallable.
pero más allá de los dolores, las pérdidas y los desaciertos,
de tanto arañar la piedra, la terminé labrando;
y aunque lo que labro es exactamente lo que quiero...
todo lo demás quedó sin forma.
(dicho de otro modo):
de tanto arañar la piedra, la terminé labrando;
y aunque lo que labro es exactamente lo que quiero...
todo lo demás quedó sin forma.
(dicho de otro modo):
Para hacer mi vida, recortaré de la vida
cosas que nunca haré
cosas que nunca seré
cosas que nunca seré
cosas que nunca conoceré
cosas que nunca jamás.
Y así me transformaré
en una señora mas.
y de repente... ahí están!
Algunos chiquitos
Otros grandes,
Otros peludos,
Otros blancos (como si fueran de luz de luna, con sus puntas nacaradas),
Otros grotezcos y abigarrados....
Así de heterogéneos se presentan de a pares idénticos ante la llegada de los primeros calores.
Luego de estar encerrados durante tantos meses, se liberan de fundas y de cápsulas, volviendo a mostrarse masivamente en público.
Mansos, desnudos frágiles e ingenuos. Ahí están.
Aparecen, a partir de los primeros calores, junto con tatuajes borroneados, ombligos y escotes.
Cuando no hay donde ir
Vuelvo.
Porque no hallo lugar
de mi piel para afuera;
Porque las palabras no llegan,
Porque el sentido se pierde,
y porque estoy sola.
Vuelvo.
Porque no se quienes son mis amigos
y porque no te encuentro.
Vuelvo
porque me fui,
sin darme cuenta.
Otra vez.
Vuelvo a mi.
Reflexión sencilla
Nada vale tanto la pena como una bocanada de aire. Como la luz del sol a través de los arboles, como un beso, un abrazo, el perfume de un jazmín, la voz de un ser querido, el brillo de las estrellas, el calor del fuego..
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y de repente:
la parálisis
el estupor
la pesadilla que se corta
y vuelve otra vez
el girar
la palpitación
la sensación del no tiempo
del pez mórbido entre las manos.
Estoy
de pupilas abiertas y resecas,
eléctrica, cosquilleada
y sin paz.
Lo peor son los pájaros
la parálisis
el estupor
la pesadilla que se corta
y vuelve otra vez
el girar
la palpitación
la sensación del no tiempo
del pez mórbido entre las manos.
Estoy
de pupilas abiertas y resecas,
eléctrica, cosquilleada
y sin paz.
Lo peor son los pájaros
Apología al corazón.
Hay muchas formas de actuar en este bendito mundo. Pero por sobre todas las cosas hay dos grandes escuelas:
La del raciocinio -donde la razón se lleva las palmas-
y la del coraciocinio - esta es, por supuesto, la que más me gusta-
La primera es muy pulcra y los resultados más sobresalientes de sus sistemáticos vericuetos son el orden y el progreso, aunque esto no sea suficiente para nada.
En cambio, en la segunda escuela, el corazón co-gobierna con la razón (de ahí el prefijo co-,claro está). Allí está la sabiduría de las dos fuerzas primarias que nos dominan. Si actuamos en base a lo que nuestro corazón nos dicta, se podría decir que estamos actuando equilibradamente.
La razón no tiene ningún prefijo co- que nos indique que está coactuando con nadie, es decir, es totalmente autócrata y dictatorial. Cosa que no está bien.
Quizás, algún día el coraciocinio nos cure los ojos de polilla enseguecida con las luces de la razón.
La del raciocinio -donde la razón se lleva las palmas-
y la del coraciocinio - esta es, por supuesto, la que más me gusta-
La primera es muy pulcra y los resultados más sobresalientes de sus sistemáticos vericuetos son el orden y el progreso, aunque esto no sea suficiente para nada.
En cambio, en la segunda escuela, el corazón co-gobierna con la razón (de ahí el prefijo co-,claro está). Allí está la sabiduría de las dos fuerzas primarias que nos dominan. Si actuamos en base a lo que nuestro corazón nos dicta, se podría decir que estamos actuando equilibradamente.
La razón no tiene ningún prefijo co- que nos indique que está coactuando con nadie, es decir, es totalmente autócrata y dictatorial. Cosa que no está bien.
Quizás, algún día el coraciocinio nos cure los ojos de polilla enseguecida con las luces de la razón.
Sobre lo que opino acerca de escribir
Escribir es una reacción,
una papa caliente en la boca
que desencadena una acción inequívoca.
Escribir es un deber,
una piedra filosa en la mano
que hay que lanzar -se quiera o no-
hacia donde el corazón dicte en el momento oportuno.
Escribir para otros no tiene demasiado sentido
ya que-
escribir,es una forma de entender
el convulsionado mundo de uno mismo.
Escribir, no importa que.
juegos de palabras con significados de juguete.
una papa caliente en la boca
que desencadena una acción inequívoca.
Escribir es un deber,
una piedra filosa en la mano
que hay que lanzar -se quiera o no-
hacia donde el corazón dicte en el momento oportuno.
Escribir para otros no tiene demasiado sentido
ya que-
escribir,es una forma de entender
el convulsionado mundo de uno mismo.
Escribir, no importa que.
juegos de palabras con significados de juguete.
Por el costado
Entro al texto como de costado... sin demasiado convencimiento. Sin embargo, insisto en la tarea de invoc
Monologo a dos voces
estTodo siempre es tan rápido
que nunca encuentro mi tiempo,
nuestro tiempo.
Todo es siempre tan rápido
que pierde la forma,
y parte del contenido
también.
Paquetes de información: vacios,
sólo titulares, palabras
repetidas y gastadas.
Atrapada en el eterno aburrimiento postmoderno (o lo postmoderno ya pasó?) todo, absolutamente todo, pasa de largo. La posibilidad de de aprehender y crear por momentos parece ser una tarea imposible.
El equilibrio de las ideas
entre lo nuevo y lo viejo,
entre el movimiento y el reposo,
entre la juventud, la madurez
y la decrepitud.
A veces soy tan reaccionaria,
a veces tan revolucionaria.
A veces tan nada.
que nunca encuentro mi tiempo,
nuestro tiempo.
Todo es siempre tan rápido
que pierde la forma,
y parte del contenido
también.
Paquetes de información: vacios,
sólo titulares, palabras
repetidas y gastadas.
Atrapada en el eterno aburrimiento postmoderno (o lo postmoderno ya pasó?) todo, absolutamente todo, pasa de largo. La posibilidad de de aprehender y crear por momentos parece ser una tarea imposible.
El equilibrio de las ideas
entre lo nuevo y lo viejo,
entre el movimiento y el reposo,
entre la juventud, la madurez
y la decrepitud.
A veces soy tan reaccionaria,
a veces tan revolucionaria.
A veces tan nada.
A bailar
Hoy voy a pedirle al lirio
su amarilla pollera de pétalo
para bailar en el verde nuevo,
entre los pájaros y las chicharras.
Así vestida:
voy a jugar con el aire,
a respirar la luz,
seré tan dulce
que las abejas van a querer besarme.
Hoy voy a dejar mis dolores
pudriendose hasta ser humus.
Para ser en flor
sólo necesito del agua y del sol.
su amarilla pollera de pétalo
para bailar en el verde nuevo,
entre los pájaros y las chicharras.
Así vestida:
voy a jugar con el aire,
a respirar la luz,
seré tan dulce
que las abejas van a querer besarme.
Hoy voy a dejar mis dolores
pudriendose hasta ser humus.
Para ser en flor
sólo necesito del agua y del sol.
Estación
Una niña pasa con su juguete
Una joven pasa con su mochila
Una mujer pasa con sus tacos -y sus uñas rojas-.
Y yo observando, no paso.
Quedo eternamente detenida
en el andén.
Una joven pasa con su mochila
Una mujer pasa con sus tacos -y sus uñas rojas-.
Y yo observando, no paso.
Quedo eternamente detenida
en el andén.
El Alma
Se aloja en algún lugar entre el pie y el tobillo*.
Pesa 21 gramos y es imprescindible
-según quien la porte-.
*izquierdo si se es diestro,
derecho si se es muy sinestro.
Pesa 21 gramos y es imprescindible
-según quien la porte-.
*izquierdo si se es diestro,
derecho si se es muy sinestro.
Lógica Scatto.
Me sorprendo
cuando me encuentro
en la tan engorrosa tarea
de intentar cagar
más alto que el culo.
Me sorprendo
cuando doy vuelta atrás
y pienso:
"eso lo hice yo?"
cuando me encuentro
en la tan engorrosa tarea
de intentar cagar
más alto que el culo.
Me sorprendo
cuando doy vuelta atrás
y pienso:
"eso lo hice yo?"
No estoy
Estaba pensando
y hoy me doy cuenta:
Que voy al trabajo,
Que sonrío con mis amistades,
y no estoy.
Que acaricio a mi gato,
que miro a los pájaros,
y no estoy.
Que escucho música,
que escribo y leo,
y no estoy.
No sé donde estoy.
No sé cuando me fuí.
No sé si estoy muerta,
dormida,
ó justo a punto de nacer.
y hoy me doy cuenta:
Que voy al trabajo,
Que sonrío con mis amistades,
y no estoy.
Que acaricio a mi gato,
que miro a los pájaros,
y no estoy.
Que escucho música,
que escribo y leo,
y no estoy.
No sé donde estoy.
No sé cuando me fuí.
No sé si estoy muerta,
dormida,
ó justo a punto de nacer.
Reflexiones sobre Las ciudades tenues de Italo Calvino
Estamos todo el tiempo cruzando abismos. Pendemos de cuerdas. Cuerdas que otros han tejido desde siempre, cuerdas que desde nuestras pequeñas existencias tejemos. Cuerdas que nos sostienen, cuerdas con las que atamos y desatamos tanto objetos como seres. Cuerdas con las que nos inventamos el pavimento que pisamos. Claro que esto lo hacemos naturalmente, lo aprendimos a la par de nuestros pasos.
Si miramos para abajo sin terror, es porque no tenemos idea de lo que hay allí.
Y está bien la inconciencia.
Si miramos para abajo sin terror, es porque no tenemos idea de lo que hay allí.
Y está bien la inconciencia.
La cebolla
Capas de frágiles y translúcidas túnicas.
Las más viejas - de ocre lustroso -
mueren secas de tanto proteger,
meristemas que darán hojitas vivas
esperanza de un verde mañana,
todo de cebollas hermanas.
Una eterna conservación de la especie
en el frío de mi heladera,
o bajo la mesada,
entre papas y calabazas.
Las más viejas - de ocre lustroso -
mueren secas de tanto proteger,
meristemas que darán hojitas vivas
esperanza de un verde mañana,
todo de cebollas hermanas.
Una eterna conservación de la especie
en el frío de mi heladera,
o bajo la mesada,
entre papas y calabazas.
Hermano Perro..
De casa al trabajo son ocho cuadras. En ese trayecto: perros moviendo la cola. Perros ladrando. Perros corriendo. Perros jugando. Perros meando palos. Perros felices rompiendo alguna bolsa de basura rezagada. Perros revolcándose en el pasto. Perros enamorados haciendo guardia en los portones de alguna dama perruna. Perros durmiendo al sol.
Perros en su mundo de perros: con sus cosas, sus territorios, sus roles, sus amistades y enemistades. Perros dueños del espacio, fieles a su instinto y verdaderos dueños de sus vidas. Vidas de perros.
Cómo me gustaría ser perro.
Perros en su mundo de perros: con sus cosas, sus territorios, sus roles, sus amistades y enemistades. Perros dueños del espacio, fieles a su instinto y verdaderos dueños de sus vidas. Vidas de perros.
Cómo me gustaría ser perro.
Mundo hormiga
Veo en las vías del tren una prolija y productiva fila de hormigas con gran cargamento nutricio: hojitas de alguna ligustrina lejana.
Me sorprende ver tal regimiento en un lugar tan hostil. Me quedo para ver que pasa cuando el tren… pequeños morbos que una tiene. Pasó el tren con toda su furia: ni terror ni dispersión, las tipas siguen empeñadas en su labor.
Luego me acuerdo de cuando jugaba a ser King Kong y ponía el pie en el camino de las hormigas. De un momento a otro mi pie pasaba a formar parte de su camino… ni terror ni dispersión tampoco... había que romper algún hormiguero grande para eso.
Es que veían un obstáculo, no mi pie, no mi intensión de poner ahí el pie para molestar, como tampoco vieron el tren, como tampoco ven a mi vieja cuando les hecha hortal. Estas son situaciones que se les imponen y ellas viven de acuerdo a eso. Viven en otra dimensión, pero lo que sucede en nuestra dimensión es parte de la realidad de ellas, aunque no lo sepan.
Ahora:
En que infinidad de cosas seremos como las hormigas… Quizás si existe un Dios, este no juegue a los dados… pero creo que muchos arriba nuestro juegan a los dados (y a otras cosas también) sobre la realidad de todos los días.
Muchas dimensiones. No está mal pensar en eso…aunque sirva absolutamente para nada.
Me sorprende ver tal regimiento en un lugar tan hostil. Me quedo para ver que pasa cuando el tren… pequeños morbos que una tiene. Pasó el tren con toda su furia: ni terror ni dispersión, las tipas siguen empeñadas en su labor.
Luego me acuerdo de cuando jugaba a ser King Kong y ponía el pie en el camino de las hormigas. De un momento a otro mi pie pasaba a formar parte de su camino… ni terror ni dispersión tampoco... había que romper algún hormiguero grande para eso.
Es que veían un obstáculo, no mi pie, no mi intensión de poner ahí el pie para molestar, como tampoco vieron el tren, como tampoco ven a mi vieja cuando les hecha hortal. Estas son situaciones que se les imponen y ellas viven de acuerdo a eso. Viven en otra dimensión, pero lo que sucede en nuestra dimensión es parte de la realidad de ellas, aunque no lo sepan.
Ahora:
En que infinidad de cosas seremos como las hormigas… Quizás si existe un Dios, este no juegue a los dados… pero creo que muchos arriba nuestro juegan a los dados (y a otras cosas también) sobre la realidad de todos los días.
Muchas dimensiones. No está mal pensar en eso…aunque sirva absolutamente para nada.
El Gnomo simiesco que me visita de vez en cuando
"La angustia imaginaria es ese gnomo malvado y simiesco que salta sobre nuestros hombros en el momento preciso en que su carga nos resulta más dificil de soportar."
F. W. Nietzsche
Muchas veces, demasiadas: rodeada de ristras negras de pensamientos que giran y giran en círculos interminablemente viciosos.
Claro que es fácil decirle a un amigo “no hay nada que temer”. Que se puede decir en situaciones donde una palabra de aliento es necesaria?… Pero: qué me puedo decir a mi misma?
Para nada orgullosa caigo en cuenta de que hace un par de horas, nuevamente, acabo de dejar saltar sobre mis hombros, loco de contento, el peor, el más gordo y peludo de los gnomos simiescos que cohabitan mi esfera. Lo dejé tomar posesión e hizo destrozos con mis últimos pocos logros.
Luego de semejante round me pregunto si esto alguna vez tendrá fin.
Me pregunto que carajo pasa conmigo que estoy así, atada a lo atávico, que recaigo una y mil veces en el mismo pequeño pero peligroso lugar intentando sacar la piedrita del zapato.
Tengo impulsos de cambiar cosas, lo que no sé bien qué es lo que pasa luego de que aparecen… se pierden, se desordenan con el devenir de los días… y LA VIDA ES HOY. También sé que muchas veces no hago las cosas que siento para no tener que verme reflejada en ellas. Eso puede ser una responsabilidad muy seria. Porque…. ¿Qué pasaría si finalmente me gusta lo que veo?
F. W. Nietzsche
Muchas veces, demasiadas: rodeada de ristras negras de pensamientos que giran y giran en círculos interminablemente viciosos.
Claro que es fácil decirle a un amigo “no hay nada que temer”. Que se puede decir en situaciones donde una palabra de aliento es necesaria?… Pero: qué me puedo decir a mi misma?
Para nada orgullosa caigo en cuenta de que hace un par de horas, nuevamente, acabo de dejar saltar sobre mis hombros, loco de contento, el peor, el más gordo y peludo de los gnomos simiescos que cohabitan mi esfera. Lo dejé tomar posesión e hizo destrozos con mis últimos pocos logros.
Luego de semejante round me pregunto si esto alguna vez tendrá fin.
Me pregunto que carajo pasa conmigo que estoy así, atada a lo atávico, que recaigo una y mil veces en el mismo pequeño pero peligroso lugar intentando sacar la piedrita del zapato.
Tengo impulsos de cambiar cosas, lo que no sé bien qué es lo que pasa luego de que aparecen… se pierden, se desordenan con el devenir de los días… y LA VIDA ES HOY. También sé que muchas veces no hago las cosas que siento para no tener que verme reflejada en ellas. Eso puede ser una responsabilidad muy seria. Porque…. ¿Qué pasaría si finalmente me gusta lo que veo?
Cosas que suceden sólo en invierno
Se me paspa la boca(a veces las manos). Es algo que inevitablemente me ocurre durante todo el invierno, todos los inviernos. Por el frío, siempre pensé. Aunque este invierno no tiene nada de invierno, ni de frío… supongo entonces que esto de que mis labios se paspen y agrieten tiene mas que ver con que están predeterminados para que eso suceda en esta época del año.
Ahora se rasga como una seda la comisura de abajo y una gotita roja se asoma. Mi lengua sale a probarla… sabe a chocolate oxidado.
Ahora se rasga como una seda la comisura de abajo y una gotita roja se asoma. Mi lengua sale a probarla… sabe a chocolate oxidado.
No-Banco
Entrar al banco es como meterse en una pecera sin agua.
Máquinas, que cuentan plata, que sellan cheques, que tragan y escupen papeles, emiten voces sordas y rítmicas que podrían lograr una versión realista pero más aburrida de “Money” de Pink Floyd.
La gente, que por razones tan estúpidas como urgentes, está estancada en colas abigarradas, es la misma que hace chistes en el almacén, que camina por el barrio... Pero en la pecera, son peces sin oxígeno: sus caras se tornan un poco impersonales, quizás recelosas, decididamente aburridas, un tanto tristes. En la mente de todos los presentes se encuentra el helado de vainilla y chocolate que se tomarían en frente, ó en la libertad del aire que corre en la vereda.
A la salida de vidrios sucios, un tipo con uniforme abre la puerta… más de uno seguramente habrá pensado “nada más desconcertante que un vigilante bizco”.
Y así es.
Máquinas, que cuentan plata, que sellan cheques, que tragan y escupen papeles, emiten voces sordas y rítmicas que podrían lograr una versión realista pero más aburrida de “Money” de Pink Floyd.
La gente, que por razones tan estúpidas como urgentes, está estancada en colas abigarradas, es la misma que hace chistes en el almacén, que camina por el barrio... Pero en la pecera, son peces sin oxígeno: sus caras se tornan un poco impersonales, quizás recelosas, decididamente aburridas, un tanto tristes. En la mente de todos los presentes se encuentra el helado de vainilla y chocolate que se tomarían en frente, ó en la libertad del aire que corre en la vereda.
A la salida de vidrios sucios, un tipo con uniforme abre la puerta… más de uno seguramente habrá pensado “nada más desconcertante que un vigilante bizco”.
Y así es.
23
Veintitrés veces salté el salto número veintitrés.
Pero no sirve de nada desafiar la gravedad,
siempre se vuelve al suelo…
Y cada vez más cansada.
Pero no sirve de nada desafiar la gravedad,
siempre se vuelve al suelo…
Y cada vez más cansada.
Reflexiones sobre "La" Historia
(Histo: tejido)
No sé porqué voy a hablar de Historia, de la Historia Universal que se aprende con kilos de papel y años de encierro en la Universidad. De eso tuve mucho y no me quedó nada excepto la certeza de que la verdad tampoco se vislumbra por ahí.
Es que es un conocimiento para seres culturalmente lineales. Y no todo encaja esa línea que va desde:
Historia Antigua (Babilonia, Egipto),
Historia Clásica (Grecia, “La cuna de la civilización”, ojo),
Historia Medieval,
Historia Moderna,
Historia Contemporánea…
Hay mensaje subliminal en ese ordenamiento de la historia ó me parece a mi no más?...Digo: de Oriente a Occidente, de menor a mayor, de la Infancia de la humanidad (hasta inclusive tuvo cuna!) a la madurez (me pregunto cual será el ataúd).
Ese ordenamiento que parece tan lógico, está dado por una selección arbitraria y tendenciosa, todo para que quepa en esa maldita línea tan ordenadita (ya se sabe, no existe la pretendida objetividad en las Cs. Sociales… -¿se puede hablar de Ciencia cuando se habla de lo Social?, UF!, es largo el tema-)… Seres lineales. Seres que no miran para los costados.
De la periferia al centro…Al centro que vendría ser el hombre occidental. Pues la Historia Universal sólo se refiere al Universo de esta cultura. A ese universito se refieren las enormes enciclopedias aterciopeladas con tupé de Universalidad (ni hablemos del tupé de las Universidades, al auto-llamarse Universidad, Uf!).
Hablaremos entonces de Antropocentrismo Occidental. Y cuando hablemos de Historia, hablaremos de La Historia de la Soberbia del Hombre Occidental. Porque, qué pasa con la historia de África, de Asia, de Oceanía, de América? (Hay un libro cuyo título es muy grafico: “Europa y la gente sin historia” -Eric Wolf-). Es que el resto de los continentes no tienen historia propia? La han tenido (aunque de características muy distintas) hasta que el colonialismo con su barbarie los transformó en “civilizados” (vaya paradoja). Aún así, no todas las culturas sucumbieron a Occidente. Y ahora, vienen las consecuencias. Me refiero a Medio Oriente. Y si decimos Medio Oriente, podemos hablar de Medio Occidente, porque son dos mitades que tarde ó temprano deberán reconciliarse.
No digo que la historia no sirva. Pero tal como nos la han enseñado es pura anécdota. El discurso histórico occidental no es otra cosa que un instrumento para imponer poder… es tan fácil trastocar el presente, cómo no lo va a ser el pasado? Ó a caso Hitler, Mussolini (entre tantos) no basaron sus discursos en argumentos de pretendida historicidad?.
Nos enseñaron la mitad de las cosas. Y esa mitad está toda torcida. La mitad torcida que conviene a los que hacen uso del poder. Nos han enseñado la historia de la política, la historia de la economía de este sistema demente. Lo que creemos Universo, es una pequeña parte de la realidad.
Como sea, Inevitablemente, todo está entramado, aunque hayamos estado enmarañados en esta historia que creímos que es el tejido de un trapo sucio que nos envuelve y nos ahoga. Este trapo roñoso de sangre, pus y barro que nos divide, que nos confunde y sólo nos muestra las diferencias con el otro cultural. Estamos rengos porque somos humanidad incompleta, sorda. Pero todo cae. Ya nos quitaremos las vendas.
Porqué escribo esto?
No sé porqué voy a hablar de Historia, de la Historia Universal que se aprende con kilos de papel y años de encierro en la Universidad. De eso tuve mucho y no me quedó nada excepto la certeza de que la verdad tampoco se vislumbra por ahí.
Es que es un conocimiento para seres culturalmente lineales. Y no todo encaja esa línea que va desde:
Historia Antigua (Babilonia, Egipto),
Historia Clásica (Grecia, “La cuna de la civilización”, ojo),
Historia Medieval,
Historia Moderna,
Historia Contemporánea…
Hay mensaje subliminal en ese ordenamiento de la historia ó me parece a mi no más?...Digo: de Oriente a Occidente, de menor a mayor, de la Infancia de la humanidad (hasta inclusive tuvo cuna!) a la madurez (me pregunto cual será el ataúd).
Ese ordenamiento que parece tan lógico, está dado por una selección arbitraria y tendenciosa, todo para que quepa en esa maldita línea tan ordenadita (ya se sabe, no existe la pretendida objetividad en las Cs. Sociales… -¿se puede hablar de Ciencia cuando se habla de lo Social?, UF!, es largo el tema-)… Seres lineales. Seres que no miran para los costados.
De la periferia al centro…Al centro que vendría ser el hombre occidental. Pues la Historia Universal sólo se refiere al Universo de esta cultura. A ese universito se refieren las enormes enciclopedias aterciopeladas con tupé de Universalidad (ni hablemos del tupé de las Universidades, al auto-llamarse Universidad, Uf!).
Hablaremos entonces de Antropocentrismo Occidental. Y cuando hablemos de Historia, hablaremos de La Historia de la Soberbia del Hombre Occidental. Porque, qué pasa con la historia de África, de Asia, de Oceanía, de América? (Hay un libro cuyo título es muy grafico: “Europa y la gente sin historia” -Eric Wolf-). Es que el resto de los continentes no tienen historia propia? La han tenido (aunque de características muy distintas) hasta que el colonialismo con su barbarie los transformó en “civilizados” (vaya paradoja). Aún así, no todas las culturas sucumbieron a Occidente. Y ahora, vienen las consecuencias. Me refiero a Medio Oriente. Y si decimos Medio Oriente, podemos hablar de Medio Occidente, porque son dos mitades que tarde ó temprano deberán reconciliarse.
No digo que la historia no sirva. Pero tal como nos la han enseñado es pura anécdota. El discurso histórico occidental no es otra cosa que un instrumento para imponer poder… es tan fácil trastocar el presente, cómo no lo va a ser el pasado? Ó a caso Hitler, Mussolini (entre tantos) no basaron sus discursos en argumentos de pretendida historicidad?.
Nos enseñaron la mitad de las cosas. Y esa mitad está toda torcida. La mitad torcida que conviene a los que hacen uso del poder. Nos han enseñado la historia de la política, la historia de la economía de este sistema demente. Lo que creemos Universo, es una pequeña parte de la realidad.
Como sea, Inevitablemente, todo está entramado, aunque hayamos estado enmarañados en esta historia que creímos que es el tejido de un trapo sucio que nos envuelve y nos ahoga. Este trapo roñoso de sangre, pus y barro que nos divide, que nos confunde y sólo nos muestra las diferencias con el otro cultural. Estamos rengos porque somos humanidad incompleta, sorda. Pero todo cae. Ya nos quitaremos las vendas.
Porqué escribo esto?
Reflexiones sobre La Cruz
La cruz cristiana es un símbolo que ha ido cambiando de significación a través del tiempo y de las diferentes culturas.
En un país como el nuestro en el que la religión Católica Apostólica romana es predominante, el crucifijo representando a cristo ensangrentado ha sido un elemento con el cual hemos convivido casi naturalmente.
Crucifijos de dimensiones reales ó aún más grandes, muestran con increíble realismo el cuerpo de Jesús masacrado: esto cumplió (y aún cumple con asombrosa eficacia) la función de recordar, sin muchas sutilezas, acerca de todos los suplicios que "El" pasó por la humanidad. Así, la cruz con todos sus detalles siempre ha estado presente en grandes esculturas, pinturas murales, cúpulas de iglesias pero también en objetos sutilmente cotidianos como rosarios adornando los respaldos de las camas matrimoniales, colgado en los cuellos de los niños… penetrando en todos los planos de la vida y de este modo creando una cultura asociada al sufrimiento y a la culpa.
Para un niño pequeño, que no es entrenado en la lógica cristiana, su primer contacto con un crucifijo puede ser vivenciado por este como una experiencia casi traumática.
La cruz es un elemento de poder extremadamente fuerte y asimilado de distintas maneras en la vida corriente: para muchos la cruz representa esperanza, fe, fuerza, amor… seguramente para ellos, la cruz ya no es un objeto con dimensiones físicas; es inconmensurable.
Para otros, es sólo una espada dada vuelta. O a caso cuando los fieles se persignan no dibujan en su cuerpo una cruz invertida?
En un país como el nuestro en el que la religión Católica Apostólica romana es predominante, el crucifijo representando a cristo ensangrentado ha sido un elemento con el cual hemos convivido casi naturalmente.
Crucifijos de dimensiones reales ó aún más grandes, muestran con increíble realismo el cuerpo de Jesús masacrado: esto cumplió (y aún cumple con asombrosa eficacia) la función de recordar, sin muchas sutilezas, acerca de todos los suplicios que "El" pasó por la humanidad. Así, la cruz con todos sus detalles siempre ha estado presente en grandes esculturas, pinturas murales, cúpulas de iglesias pero también en objetos sutilmente cotidianos como rosarios adornando los respaldos de las camas matrimoniales, colgado en los cuellos de los niños… penetrando en todos los planos de la vida y de este modo creando una cultura asociada al sufrimiento y a la culpa.
Para un niño pequeño, que no es entrenado en la lógica cristiana, su primer contacto con un crucifijo puede ser vivenciado por este como una experiencia casi traumática.
La cruz es un elemento de poder extremadamente fuerte y asimilado de distintas maneras en la vida corriente: para muchos la cruz representa esperanza, fe, fuerza, amor… seguramente para ellos, la cruz ya no es un objeto con dimensiones físicas; es inconmensurable.
Para otros, es sólo una espada dada vuelta. O a caso cuando los fieles se persignan no dibujan en su cuerpo una cruz invertida?
Pequeñas anécdotas colectivescas con ventanillas para el calor
Querer es poder.
Tipo corre forzosamente tras el colectivo con elegancia casi bovina. Colectivero conmovido frena y lo espera precisamente 7 segundos poniendo en serio riesgo su planilla de horarios. Tipo que corría por fin logra treparse al colectivo.
Colectivero mira al tipo cansado. Tipo cansado con gesto triunfal despliega una bella sonrisa cargada de y gratitud. No es tan difícil la felicidad, después de todo.
Niño aprendiendo
Hijito del que conversa con el colectivero, está parado escuchando la conversación “equis” por demás gestual y adivinable. Cada mujer que saca boleto es motivo de una radiografía. Cada radiografía es seguida de un comentario y una risotada cómplice. Niño se aparta y se sienta para entender la lección. Mira por la ventanilla entre confundido y triste.
No, no está hablando de mamá.
Espectáculo desagradable.
Mujer con dedos de los pies enrollados hasta decir: "basta!" en una sandalia cerrada. Por la zona lateral del pie, se observa prisionero y compungido el pequeño meñique ajuanetado. Zoom de la zona analizada: uñas rojas y descascaradas.
Respaldo caliente y sudado por usuario anónimo que acaba de levantarse.
Allí es donde me toca apoyar la espalda. Entro en contacto en ese microclima pensando con repudio que aquello es casi un acto íntimo. De repente salta en mi cabeza Calamaro cantando “Así es el calor”. Intento sentarme derecha para evitar la proximidad del respaldo, pero el colectivero pega frenadas y refrenadas que me convierten en un inevitable muñeco de goma que rebota en el sospechado respaldo.
Me paro. A mis costados mucha gente salida de sus trabajos con los brazos levantados. Y Calamaro sigue cantando: “Así es el calor”.
Tipo corre forzosamente tras el colectivo con elegancia casi bovina. Colectivero conmovido frena y lo espera precisamente 7 segundos poniendo en serio riesgo su planilla de horarios. Tipo que corría por fin logra treparse al colectivo.
Colectivero mira al tipo cansado. Tipo cansado con gesto triunfal despliega una bella sonrisa cargada de y gratitud. No es tan difícil la felicidad, después de todo.
Niño aprendiendo
Hijito del que conversa con el colectivero, está parado escuchando la conversación “equis” por demás gestual y adivinable. Cada mujer que saca boleto es motivo de una radiografía. Cada radiografía es seguida de un comentario y una risotada cómplice. Niño se aparta y se sienta para entender la lección. Mira por la ventanilla entre confundido y triste.
No, no está hablando de mamá.
Espectáculo desagradable.
Mujer con dedos de los pies enrollados hasta decir: "basta!" en una sandalia cerrada. Por la zona lateral del pie, se observa prisionero y compungido el pequeño meñique ajuanetado. Zoom de la zona analizada: uñas rojas y descascaradas.
Respaldo caliente y sudado por usuario anónimo que acaba de levantarse.
Allí es donde me toca apoyar la espalda. Entro en contacto en ese microclima pensando con repudio que aquello es casi un acto íntimo. De repente salta en mi cabeza Calamaro cantando “Así es el calor”. Intento sentarme derecha para evitar la proximidad del respaldo, pero el colectivero pega frenadas y refrenadas que me convierten en un inevitable muñeco de goma que rebota en el sospechado respaldo.
Me paro. A mis costados mucha gente salida de sus trabajos con los brazos levantados. Y Calamaro sigue cantando: “Así es el calor”.
El lenguaje universal
Una pareja de orientales (no uruguayos... digamos que coreanos ó taiwaneses, no-lo-se), dominan el espacio sonoro del vagón en una lengua que podría ser extraterrestre.
Todos miramos por la ventanilla, escribimos, nos sonamos la nariz, leemos... pero puedo jurarlo: Nos morimos por saber de que mierda están hablando.
Todos miramos por la ventanilla, escribimos, nos sonamos la nariz, leemos... pero puedo jurarlo: Nos morimos por saber de que mierda están hablando.
Tarde lluviosa
Escuchando vinilos en esta tarde lluviosa. Me gustan los vinilos: su leve fritura, el darlos vuelta como una ceremonia de la escucha, la reminiscencia de otra época no tan lejana pero aún así tan distinta .. el canto apagado de la púa leyendo el sonido que los parlantes multiplicarán una milésima de segundo más tarde. Magias de lo analógico.
Tarde lluviosa con la compañía de Edmundo Rivero, de Atahualpa Yupanqui, de Alfredo Zitarrosa... músicas antiguas y maravillosas.
Tarde lluviosa con mate amargo. Tarde lluviosa con dibujos borroneados y dedos llenos de tinta.
Tarde lluviosa con la compañía de Edmundo Rivero, de Atahualpa Yupanqui, de Alfredo Zitarrosa... músicas antiguas y maravillosas.
Tarde lluviosa con mate amargo. Tarde lluviosa con dibujos borroneados y dedos llenos de tinta.
Deducciones
musica es vibración
yo soy vibración
yo soy musica
Aunque no cualquier vibración es música
yo no soy cualquier vibración
yo soy música
yo soy vibración
yo soy musica
Aunque no cualquier vibración es música
yo no soy cualquier vibración
yo soy música
Fragmento
Había viento norte y el río estaba bajo, demasiado bajo para poder seguir. Unos cuatrocientos metros atrás el Mercury había topado con un tronco y estaba algo resentido al andar. “Quizás se haya torcido algún aspa”. Decidió atracar debajo de un sauce para pensar y, de paso, descansar del sol que empezaba a picar, junto con los mosquitos que no cesaban de rebotar en su piel.
Esto de los mosquitos lo tenía sin cuidado. Aunque había abandonado el Delta hacía mucho tiempo ya, siempre se jactó de ser isleño bien acostumbrado a estos insectos, lo que le causaba cierto orgullo.
Luego de haber amarrado con unas ramas que caían verdes sobre el río, tomó la pala y clavándola en el blando lecho, midió su profundidad. A penas unos setenta centímetros, el resto era fango que se arremolinaba como humo en esa agua tan turbia y tan suya.
Ver al río raquítico le causaba una profunda tristeza. A pesar del clima y las pocas lluvias, estaba más bajo de lo esperable. “Está represado, cada vez dejan bajar menos agua. El río de la Plata terminará siendo un banco de arena y barro.”
Otra cuestión que le llamaba la atención eran aquellos diminutos ramilletes de una especie de mejillones que la desnudez de las raíces de los árboles dejaban ver. No recordaba haberlos visto antes. Era alimaña asiática traída por los barcos que acabó esparciéndose por todo río. "Poca agua dulce, el mar avanza, el río se muere".
Estos cambios no le causaban ninguna gracia porque sabía que terminarían por destruir lo poco que quedaba de su frágil mundo “Todo está alterado”.
Pensaba en esto cuando el dolor físico lo trajo a lo inmediato: La gota mordía caliente su pie derecho. El acto de sumergirlo en el frío para calmar la hinchazón fue puramente mecánico, pero en el momento que su cuerpo tomó contacto con el agua, todo su ánimo cambió. Entrar en el río fue un acto de comunión. Finalmente había vuelto.
Esto de los mosquitos lo tenía sin cuidado. Aunque había abandonado el Delta hacía mucho tiempo ya, siempre se jactó de ser isleño bien acostumbrado a estos insectos, lo que le causaba cierto orgullo.
Luego de haber amarrado con unas ramas que caían verdes sobre el río, tomó la pala y clavándola en el blando lecho, midió su profundidad. A penas unos setenta centímetros, el resto era fango que se arremolinaba como humo en esa agua tan turbia y tan suya.
Ver al río raquítico le causaba una profunda tristeza. A pesar del clima y las pocas lluvias, estaba más bajo de lo esperable. “Está represado, cada vez dejan bajar menos agua. El río de la Plata terminará siendo un banco de arena y barro.”
Otra cuestión que le llamaba la atención eran aquellos diminutos ramilletes de una especie de mejillones que la desnudez de las raíces de los árboles dejaban ver. No recordaba haberlos visto antes. Era alimaña asiática traída por los barcos que acabó esparciéndose por todo río. "Poca agua dulce, el mar avanza, el río se muere".
Estos cambios no le causaban ninguna gracia porque sabía que terminarían por destruir lo poco que quedaba de su frágil mundo “Todo está alterado”.
Pensaba en esto cuando el dolor físico lo trajo a lo inmediato: La gota mordía caliente su pie derecho. El acto de sumergirlo en el frío para calmar la hinchazón fue puramente mecánico, pero en el momento que su cuerpo tomó contacto con el agua, todo su ánimo cambió. Entrar en el río fue un acto de comunión. Finalmente había vuelto.
Inventario
Ojos hermosos. Generalmente altos. Rubios ó morochos... nunca un colorado, ahora que lo pienso.
Músicos, artistos, antropólogos ó simplemente virtuosos. Aunque siempre existieron peligrosas excepciones.
Que cosa. Siempre la típica tanguera, sentimental hasta el empalagamiento, que mientras toma mate amargo entre los malvones del patio y entre pitada y pitada, es capaz de cantar:
"De cada amor que tuve tengo heridas,
Heridas que no cierran y sangran todavía".
Bueno, que tanto...más allá de esa nostalgia que viene a veces y es hasta disfrutable, esas heridas son necesarias como el aire. Las marcas también dibujan el mapa del alma.
Es maravilloso morir y renacer todo el tiempo con un tesoro nuevo bajo el brazo, cada vez. Luego de comprender esto es inútil repetir recetas: intentar volver allí donde una vez existió la felicidad (ó algo parecido).
A pesar de los (t)errores no existe la equivocación. Siempre hay que tomar lo que el camino da, y lo transformarlo en nutrimento.
Con lo que no sirve, ya se sabe del sabio discernimiento de la digestión.
Ya que estamos, me voy a preparar un boldo.
Músicos, artistos, antropólogos ó simplemente virtuosos. Aunque siempre existieron peligrosas excepciones.
Que cosa. Siempre la típica tanguera, sentimental hasta el empalagamiento, que mientras toma mate amargo entre los malvones del patio y entre pitada y pitada, es capaz de cantar:
"De cada amor que tuve tengo heridas,
Heridas que no cierran y sangran todavía".
Bueno, que tanto...más allá de esa nostalgia que viene a veces y es hasta disfrutable, esas heridas son necesarias como el aire. Las marcas también dibujan el mapa del alma.
Es maravilloso morir y renacer todo el tiempo con un tesoro nuevo bajo el brazo, cada vez. Luego de comprender esto es inútil repetir recetas: intentar volver allí donde una vez existió la felicidad (ó algo parecido).
A pesar de los (t)errores no existe la equivocación. Siempre hay que tomar lo que el camino da, y lo transformarlo en nutrimento.
Con lo que no sirve, ya se sabe del sabio discernimiento de la digestión.
Ya que estamos, me voy a preparar un boldo.
Y de repente* las ganas volvieron
Y no se que escribir
no se
si puedo escribir
si se escribir
si debo escribir
si siento escribir
no se que siento
no se si siento
no se.
Pero:
Está la necesidad de desentramar. De reubicar, de encontrar, de saber que es lo que pasa conmigo.
Quien tenga el estomago y la paciencia para leer esto, será bienvenido. No entiendo muy bien a las personas que siguen los blogs ajenos. Pero está bien, cada uno con lo suyo.
Aquí estaré, poniendo letras.
no se
si puedo escribir
si se escribir
si debo escribir
si siento escribir
no se que siento
no se si siento
no se.
Pero:
Está la necesidad de desentramar. De reubicar, de encontrar, de saber que es lo que pasa conmigo.
Quien tenga el estomago y la paciencia para leer esto, será bienvenido. No entiendo muy bien a las personas que siguen los blogs ajenos. Pero está bien, cada uno con lo suyo.
Aquí estaré, poniendo letras.
*nada ocurre de repente... todo es parte de un proceso.
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